Tu que vivirás...

tu que vivirás, cabal siempre, apartado aún de la gracia, cuenta. Narra esta historia por amistad. Narra esta historia porque ya no estaré, y tu eres aquí mi escudo. Narra esta historia, para que, al no olvidarme a mí, nunca te olviden a tí, Horacio.

Demasiado sólida

Y es que dulce Príncipe, cuando todos mueren a tu alrededor, todos menos tu, anclado como una boya al fondo de mar, señalando ¿qué?, sometido a embates, tormentas y solanas, sin hundirse del todo pero tampoco completamente a flote, y si

Nadie triunfa sobre la muerte,

¿cómo no detenerse al menos un instante en la pesada y necia carne que nos ata, cómo no imaginar violencias que corten la cuerda y nos libren del deterioro cansino de los días?

¡Oh, que esta sólida, demasiado sólida carne, pudiera derretirse, deshacerse y disolverse en rocío! ¡oh, que no hubiese fijado el Eterno su ley contra el suicidio!

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paste-up DESCONOCIDO, VALENCIA.
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O Hamlet, speak no more:
Thou turn'st my very eyes into my soul,
And there I see such black and grained spots
As will not leave their tinct (III.iv.88-91)
...O speak to me no more;
these words like daggars enter my ears;
No more, sweet Hamlet! (III.iv.94-6)

Casquivana, caprichosa, candida, pero rota, muñeca rota, ¿quién teme al pensamiento si tu hijo te considera sucia y tu difunto esposo menor de edad? Alma lasciva, culpable del deseo que el hombre disfruta pero a ti de veda. Mujer.

Guardianes de la memoria

Horacio, el consagrado a las Horas, diosas del orden y la justicia, regresa a Elsinore para los funerales del rey, o, mejor, como le recrimina amablemente el Príncipe, para los esponsales de la reina. Y sin embargo, nada es casualidad, ni la elección del momento, ni tan siquiera la amistad que les une.

¡Oh, buen Horacio (...) si alguna vez me albergaste en tu corazón, permanece ausente de la bienaventuranza y alienta por algún tiempo en la trabajosa existencia de este mundo para contar mi historia(20)

Y así el fiel amigo es también un cronista. Pero ¿y él, qué sabemos de él? No son los héroes ni los villanos quienes cuentan sus hazañas, sino los sufridos y parciales testigos de sus actos. Se enredaron en ellos como una trepadora y florecen en palabras que cuentan dos historias.

No fue un accidente que fuera yo el guardián de la memoria del Coronel Walter E. Kurtz, como tampoco fue un accidente mi regreso a Saigon. No hay forma de contar su historia sin contar la mía propia. Y si su historia es realmente una confesión, la mía igualmente lo es.(21)

Frase doblemente utilizada y discutida. Primero en el guión de Apocalyse Now! coofirmado por Coppola y Milius, y de nuevo en el Conan de éste último, con chulería, como para reafirmar su autoria. ¿Y a qué tanta mezquindad? En realidad, es una buena frase. Sobre todo porque se basa en Conrad(22), y Conrad sabe bien de lo que habla. Él es uno de los nuestros, ¿verdad Horacio? Él, su Marlowe, willard, Subotai...y el querido doctor Watson(23) Porque:

...la amistad requiere algo más de misterio (34)

¿Qué filosofia, Horacio?

Y en cuanto al que aguarda en puerta, que no en el umbral, no deja de resultar curioso que sea justo al buen amigo Horacio, leal hasta el absurdo, cronista por obligación, al que recurran los soldados de Elsinore para compartir sus visiones. O quizá no. Quizas sea precisamente por esa su alma romana, práctica y a la vez supersticiosa, sensata en cualquier caso, que le hace desde luego fiable testigo y aliado frente a las sombras. Y si así es, y siendo él como es el que finalmente habla al príncipe de las apariciones de su real y muerto padre, ¿por qué ese "hay más cosas en este mundo que las que sueña -otra vez, recurrente, el sueño- tu filosofia, Horacio"?(18)¿Acaso porque lo increíble no es el que haya fantasmas, sino asesinos?

I think I'm dumb...maybe just happy. (19)

Hay alguien en la puerta (2)

Porque joven Hamlet, ¡hay alguien en la puerta! Alguien que os insta a actuar Príncipe. Es la voz del padre, la sombra de su alma condenada, pero humana, tan humana... Pagando sus cuentas aprovecha su castigo para exigir no justicia, no reparación, ni verdad, ni perdón, sino venganza.

Si tienes corazón, no lo soportes(14)

Un padre, alguien que vela por nosotros, alguien a quién le debemos la vida, esa vida que, Príncipe, no apreciáis en lo que vale una aguja. ¿Pero, y el alma? ¿También ese alma cuya posible existencia os impide abandonar este valle de lágrimas? Otro padre, Lucas Buck(15), thompsiano (16) sheriff de Trinitty, lo tiene claro:

Todos tenemos decisiones que tomar. Y si la gente está indecisa, es solo porque han escuchado la voz equivocada, una voz que les habla desde lo astral, que les seduce con esperanza, incluso que puede volver a un hijo contra su padre.(17)

Esperanza. No veo esperanza, o quizá sí. Némesis, que todo lo equilibra, acude. Porque "a los muertos no les importa la venganza". Pero instan a ella a los vivos, ellos o su sombra, el dolor y el recuerdo, y es a éstos, a los vivos a quienes incumbe. Bravo Príncipe, no cejes pues en tu lema:

¡"Adiós, adiós, acuérdate de mi!"

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editado lunes 1 de Diciembre, 2008
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Hay alguien en la puerta(1)

Querido maese Villon, ¿temor de Dios? Al umbral, más bien, ese umbral inevitable y a lo nos espera una vez traspasado.

¡He aquí el obstáculo! Porque es forzoso que nos detenga el considerar qué sueños pueden sobrevenir en aquel sueño de la muerte, cuando nos hayamos librado de este torbellino de la vida(9).

Y ya sea Temor a la Condenación Eterna o a lo que sea que nos aguarde, es en la Conciencia tras la que se escuda nuestro príncipe danés, aquella -la conciencia- por la somos capaces de reconocernos como individuos frente al mundo, aquella que nos permite distinguir el bien del mal, en definitiva, aquella que nos ayuda a prever y temer consecuencias. ¿Es pues ella la que nos hace cobardes?

y, así, el motivo de la resolución se torna enfermizo bajo los pálidos toques del pensamiento, y empresas de grande aliento e importancia, por esta consideración, tuercen su curso y dejan de tener el nombre de acción(10)

Así no queda sino esconderse en la buhardilla, como aquel faulkneriano Goodhud Coldfield(11), que incapaz de traicionarse a sí mismo eligiendo un bando, se encerró en el desván hasta dejarse morir. Pero, no es éste el caso ¿verdad?. Y es que, Príncipe, escucha, hay alguien en la puerta. Y me temo -qué premonición la tuya- que no es:

"¡La hermosa Ofelia! ¡Ninfa acuérdate de mí en tus oraciones"(12)

Tampoco os trae Genciana para la resolución entre sus obsequios, ni siquiera para reclamar justicia. Nada os trae, sino dolor y ansía.

¿Quieres vivir para siempre?

La muerte que todo los consume

Pero, ¿es qué quieres vivir para siempre? No yo, ni el querido príncipe obviamente, ni Conan que responde al desafio que con esta pregunta le lanza Valeria (8) la de la hermandad roja, arronjándose al peligro. Con ella. Hay fatalismo en Valeria y orgullo, nada que ver con el sentido práctico de aquella otra máxima romana: la suerte sonrie a los audaces. ¿He aquí la cuestión? Príncipe te desprenderías a gusto de la vida, pero ¿dónde la audacia? La hay en la fingida locura, quizás, pero no en la ristra de ¿y sis? que paralizan tu venganza. ¿Es que quieres vivir para siempre?

Hoy, como ayer, desea la muerte
tanto le aflige la tristeza el corazón
que, a menudo, si no fuera proque teme a Dios
haría un horrible acto(7)

editado lunes 6 de octubre, 20:47

Et un petit brain d'esglantier

...el domingo, el día del Señor para los cristianos, y día de descanso sí, pero también de contricción y misa... Ruda amarga para la reina. Ruda, que no el misericordioso espino albar, "un petit brain d'esglantier"(5), contra el insomnio y la culpa, legado por el ingenioso maese Villon a los amantes languidecientes, verde o en hisopo, para que oren por su alma. Porque para misas, no habia. Y así digo:

"en vela o dormidos, oremos por el descreído"

¿Y en el fondo, de qué va todo esto? ¿De cocodrilos? ¿De hierbas y adolescentes airados? ¿o de domingos, culpas e insomnios? No, claro que no; son sólo circunloquios sobre el único tema , yo, mi despiste, y esa mi imagen en negativo, el equivocado e inverso reflejo que observo al contemplarme en un espejo. Busco la pista de la que protagoniza mis sueños, de la que hubiera rechazado los carnosos labios de Yorik, pero que quizás hubiera podido devorar un cocodrilo

"Príncipe, en definitiva, lo conozco todo;
conozco a los de buen color y a los pálidos;
conozco a la Muerte que todo lo consume,
conozco todo, excepto a mi mismo"(6)

¿Por qué en domingo?

Me resulta casi asfixiante una vez citada la hierba de la gracia concentrarme, como era mi intención, en la ruda. ¿No da juego? Para los ingleses la Verbena es la Hierba de la Gracia, asimilada a Venus, al objeto de deseo, a la protección y utilizada como contraveneno. Desde luego, Polonio, viejo intrigante, tenías razón. Como en casi todo lo humano, hay método en su locura, en la que el príncipe finge fingida y en la absolutamente espontánea y necesaria de Ofelia, ya lo veis. Es a la reina a quien ella se dirige. Y le ha ofrecido ruda, que es una planta abortiva, y que para ambas será la hierba de la gracia los domingos. Y añade:

"¡Ah, pero vos habéis de llevar vuestra ruda de un modo diferente"(3)

Ay pequeña, dulce y sabia Ofelia. ¿Acaso prefigura la futura muerte de la reina? ¿Se lamenta de su inevitabilidad, reprochándole, además, el que de haber utilizado la ruda en su justo momento, su objeto de deseo y dolor no existiría? La ruda no es verbena, ni siquiera los domingos. ¿Os dais cuenta? Es así cómo funciona mi cerebro. Este sendero que se bifurca(4), gran Borges, me lleva a una pequeña luz y a otra pregunta. ¿Por qué el domingo?

Love is noice and pain (II)

Ambos tenían el mismo suéter a rayas marineras. Exactamente el mismo. ¿Y quién fue primero, el sr. Huevo, o la Gallina? ¡Qué más da! Ya lo sabes, la culpa es siempre de la gallina. Lo extraordinario es que nunca antes hubieran coincidido, nunca hasta aquella mañana. Primero fueron las risitas, y ese -"lleva lo mismo que tu, tío"-, pero no más verbo, no hubo verbo. Sólo representación. Un auto sacramental.
A ella la sacaron a la pizarra para-ya-no-recuerdo-qué. El duendecillo, que sólo se había limitado a exhibir su preciosa sonrisa de kouros, la miró, y simplemente, pero con ostentación, se quitó el jersey. Así, tan fácil. Y la mesnada rugió en carcajadas tras él. Ella se detuvo un segundo de siglos. Reconocí en su rostro enrojecido la humillación, y el dolor en sus ojos de cristal ¿Acaso no había yo sufrido alguna vez un rechazo semejante? ¿Por qué lo odié más a él que al otro? El amor es ruido y sufrimiento. Sólo que ella no lloró. Algo más tarde, sí ahogamos cicatrices en absenta.

"Aquí, ruda para vos y para mí; nosotras podemos llamarla hierba de la gracia los domingos."(2)

Love is noise and pain

y hablando de luces y cocodrilos, de amor y de tumbas, del ser y el parecer, continuemos pues con otras crueldades. Sin citas. O quizás sí. Para poder seguir el hilo, urdir la trama, deducir el patrón y terminar su encaje. Aún cuando aquel otro adolescente, un muchacho delgaducho, sin culo y pelo a lo Dylan del 63 sólo fuera cruel por mimo y soberbia que no por ira o asco. Era el centro de la pandilla que el profesor de historia dio en llamar la "élite". Y sólo se incluía en ella a una chica. Y ésta era una chica enamorada. Como no, del duendecillo sin culo y ojos de caramelo. Que no la mandó a un convento, no. En Hamlet eso fue rabieta o caridad. No. Nuestro muchacho hizo algo infantil e infinitamente más ruin, cruel e innecesario. Una bajeza. Como quién golpea a alguien que tiene la manos atadas.
Poder y voracidad. La burda burla del matón jefe de la manada. "La élite"

"He aquí romero, que sirve para el recuerdo. Acuérdate, amor mío. Y aquí trinitarias que son para los pensamientos"

(1)

¿Por qué un cocodrilo?

¿No es estupendo cuando todo cuadra? Cuando en tu mente se enciente una bombillita como en los dibujos de los 30 y las cosas se relacionan y enlazan unas con otras con naturalidad, apaciblemente?
Lo es. Es maravilloso. Para la forma en que funciona mi cerebro, resulta tan tranquilizador...

Ofelia, niña obediente, quizás desconcertada, deglute sus preguntas, y devuelve, sumisa, a su príncipe los regalos que éste ¿con amor? le había entregado. Su príncipe desesperado, trastornado, triste, enfermo de asco, loco de ira. Esta Ofelia, cada vez más extraña y extrañada, y que a pesar de todo acabará en sagrado, tras cantar, cantar, cantar su duelo junto a las virtudes de las flores ya ajadas en sus manos. La bella Ofelia que, en su estupor, sí encontró el camino que en la reflexión de la locura su príncipe no vio. Ella sí pasó del parecer al ser, y así yace ahora para ser enterrada.

¿Y qué quieres hacer por ella?- clama entonces el príncipe airado, atascado todavía y siempre-¿luchar? ¿quieres ayunar ¿quieres desgarrarte? ¿deseas tragar vinagre o engullir un cocodrilo? Dice así, engullir un cocodrilo. ¿Y por qué un cocodrilo? ¿Por qué un cocodrilo?

No hay todavía bombillitas, no las hay todavía...

editado miércoles 5/11/08

Baladre

Nombre común o vulgar: Adelfa, Baladre, Laurel rosa, Falsa rosa

Nombre científico o latino: Nerium oleander

Familia: Apocináceas.

Origen: Asia Menor y Mediterráneo.

Arbusto grande, de hasta 5 m de altura.

Planta muy venenosa debido al contenido de alcaloides, aceites etéreos y sustancias resinosas.

Sus hojas en forma de decocción podría matar a un caballo, oveja o animal que lo bebiera y por supuesto a una persona.

Utilizada por la industria farmacéutica para preparaciones cardiotónicas y diuréticas.

Es una planta muy venenosa y totalmente desaconsejada para uso particular.

La intoxicación se caracteriza por vómitos, dilatación de la pupìla, diarrea y arritmias cardiacas y respiratorias.